Gli studenti festeggiano allo stadio di Quidditch, si prospetta una partita emozionante, tutti sembrano aver dimenticato il sangue di una ragazzina versato in quelle strette mura. Un'altra. L'ennesima. Un'ombra percorre tranquilla i corridoi della scuola, la sua divisa si solleva leggera al ritmo dei suoi passi, nessuno direbbe che sono le fattezze di un assassino impunito, il sangue è stato lavato dall'uniforme di nuovo candida. Falchi silenziosi solcano il cielo, ognuno ha legata alle zampe una lettera nera, un luttuoso messaggio. Il Tamigi scorre monotono, le sue acque scure viaggiano sornione, una vista lontana dal rosso cremisi che a breve sporcherà il fiume londinese.
Harry Potter non può più salvarti. E' morto.

sweet dreams are made of this who am i to disagree?
everybody is looking for something